23 de Abril de 2012

Hoy no puedo dejar de escribir y declinar ante la Resistencia. Sé que busco la revelación de la palabra y ¡a la chingada! si suena pretencioso. Niego “La Academia” por brillar en inutilidad y asco, yo busco la gema de lo auténtico que quizá a nadie le importa. Busco esa profecía  que surge mientras miro  el segundero del microondas, la frase hermosa que resulta al descansar en el escusado, los libros que leo mientras duermo y la poesía que vive mientras al día muero

Leemos porqué estamos desahuciados, hambrientos del otro, del yo transfigurado y bebemos ansiosos ese arte porqué el mundo no basta. Ese libro es la indulgencia, el voto de silencio, la muerte taciturna y la metamorfosis de las moscas. Somos esa lectura de coitos interruptus. Somos muerte y llaga.

A lo lejos debe de estar la palabra y yo la busco, con desenfreno, con profunda tristeza.

Nana

Te invito a beber del odio falsificado en un carnet de visa, de papeles soviéticos, de aquel americano, o del perpetuo, del indio, del vagabundo. Pero primero: ¡despierta!  En ésta costra agrietada; amniótico y alienado, extiende tus miembros. Voltea tu mirada al golpe, a la vecindad, la mugre, tu madre, tus hijos. Huele a la sangre de los locos, del sueño aturdido que rasca tus muelas. En la mañana explotaremos con cláxones del mediodía: mediocres y aturdidos, para luego dormir bajo la hierba. Descansa nene descansa,  mañana vendrán más días grises bajo la farola. Tenue muerde tu raza y envuélvete en tu odio de pasarela y dame una mirada certera antes de que te devoren las moscas. Ves, no estamos solo: ¡qué muerte nos contempla tras la boutique o el  almacén! Sonríele nene y saluda.

Desperté con tu recuerdo y un leve dolor de muelas.

Via Dolorosa I

Clavé una espina en el centro de un dorsal. Brotó un vergel  de sangre con fina costura. En una banca del parque contiguo a la casa de tu recuerdo dónde me invitarás a bailar a las orillas del cadalso. Y al aserrín mi memoria y a la ahorca los actos. Danzo siniestro con dos pies izquierdos y descalzos. Sobre tu condena  cantar de vides, sobre la hora de mis eriales seré esclavo. Clavé una espina en el centro de tu frente. Brotaron afluentes y de tus ojos un agua pura que no cesaba de mirarme.

Via Dolorosa III

La fuerte delegación de mi locura hoy se transparenta en un sueño que no puede ser. Súbito rompe el esquema queriendo asir todas sus aristas- ¡Espera ícono maltrecho hoy es noche de abominaciones y santos! Amarilla bilis que trenza  los lacios cabellos de un monstruo cuya mecánica es marina. Mis mares pacíficos y azuzados por el gozo. Me derrumbo en tus lagos de profundo cieno, ciego, aturdido de conocimiento y con un jilguero atento a la mañana. Herrumbre no me desesperes con el crujir de tus  tormentas. Deja que trinen las aves y que llore el sauce la hierba que crece bajo nuestros pies descalzos.  Deja que broten ciudades de nuestras rodillas que han sangrado la historia, de nuestros labios que prolongan las estaciones del año. Me retumba en el oído una primavera renuente he de cantarle una canción de cuna y mecerla en mis brazos de muerte; ahogada, exangüe, tenue.

Via Dolorosa II

No puedo esperar las buenas nuevas bajo la lluvia; sin navíos, sin aves, sin puertos ni puertas. Torpe mensajero  estrellado entre las láminas, no me otorgues los buenos días con tu rostro tupido de fango. Hoy resta llorar los cristales de la tarde y los susurros de la noche. Paloma herida que  te escondes en los nichos del olvido, sé que aún le rezas a ese dios en el cual no crees y que prolonga su extrañeza bajo tus alas rotas. Confiesa tu ruta de pájaro ebrio, cuando ciego trazas el mapa celeste y en el albor de mi muerte dime el sabor de tus andanzas. Mas no me abandones con un reproche oculto en la ropa y una brújula reposando sobre las sábanas. Torpe mensaje que no has visto aún la mar de dolores, descansa. Hoy resta lamer las heridas y la sangre de un fado que eclosiona en la garganta.

138

No puedo contener mi respiración, se desvanece entre las aletas de mi nariz y unos pulmones ciegos. Hoy sueño en verte y coqueteo con la muerte. Esa dulce muerte que me cierra con arena los labios. Hoy sueño en respirarte y convalecer en este cuarto que gira a cuestas de mi espalda rota. Y siento tal asco que la nausea se me escapa en un eructo. Siento tal asco que los pensamientos se me escurren en un ángel o un tordo. Hoy sueño vomitar todo mi día, toda mi espera y ser un árbol seco. ¡Que mis sueños me acosen de día! Con una palabra hoy todos hemos muerto.